O ABORTO
Ao ninho ainda um doce ser em festa... Pulsa-lhe o coração... A vida pulsa... A mãe... A protetora... Quem ama... Quem morre por amor... A mãe... A fera e a mãe... Há mães que morrem Nas garras da fera... O idílio... O amor... As mãos sobre o umbigo... O sonho... A flor... Pulsam os fetos... como o coração Que as flechas não ferem... São feras... Não, mães... Quando o aborto preferem...
Geraldo Altoé
Enviado por Geraldo Altoé em 26/04/2007
Alterado em 23/08/2007 |