Quando palpitava pelo mundo, sonhando
Sentia a poesia nos meus dias tristes...
Ando hoje pelo mundo, e vivo pensando:
Fantasia é:  fantasia. A poesia não existe.

Quão doce ilusão sentia em tais momentos!
E em quão grandes dores vivo esta ilusão,
São dores de um amor, ou de meus lamentos
Que sobrepujam meu triste coração.

Tenho vivido pelos meus encantos,
Sentindo as dores eu fui mesmo forte...
Venho na estrada derramando o pranto...

Prantos que disfarçam minha morte,
Tenho no viver o desencanto
Que anda maltratando minha sorte.