Faço poesia, eu não faço intriga,
Falo de amor, eu não caço briga.
Não canto mulheres, isso não tem nexo.
O poeta também não tem cor e nem sexo.

O poeta é um duende, vive em fantasias,
Seu mundo é encantado. A emoção é o seu guia...
É o poeta apenas luz e devaneios,
Seu corpo é a alma sem carne ou recheio...

Quando eu falo de amor, quando a lua eu fito,
Não personalizo nada do que eu dito.
Nada tenho a explicar. A poesia é uma flor

Que se leva aos encontros qual um buquê multicor.
O poeta é apenas cupido pro amor.
O poeta não é o homem em que ele habita.