Olha quantas flores belas:
Do pincel banhado pela tinta
O artista faz uma flor distinta
Em círculos arrastados sobre a tela...
E forja a multicor na sua aquarela.
E no labor se delirando aos traços
Delas já se vê um belo maço
Nas mãos de uma mulher...
E faz, minucioso, algumas rosas,
E de tulipas brancas, um canteiro.
E pinta as ripas que se fazem em cerca,
E dividem o vergel de um terreiro...
E uma casinha ao lado...
Faz um riacho a perpassar, a ponte...
A agonia do arrebol no horizonte...
E o belo que se ostenta em toda parte
Na estesia de uma outra arte
Que o poeta idealizou.